Etape 194 - Amarapura - Le défilé des moines du monastère Mahagandhayon

Vendredi 7 février 2020. C'est à l'aune de ce défilé incroyable de moines et de jeunes novices que je mesure la chance que j'aie d'assister à un tel spectacle.

Je mesure ainsi ma chance de me confronter à d'autres sociétés, d'autres civilisations, d'autres manières de penser le monde, d'appréhender la vie. Autant de voyages qui renforcent mon profond sentiment de n'appartenir qu'à un seul monde, au-delà des religions et des cultures, à une humanité.

C'est en regardant passer ces prêtres devant moi, rangés impeccablement en file indienne pour se rendre au réfectoire où ils prendront leur seul repas de la journée que je me sens avant tout humain, pas citoyen du monde, mais véritablement humain.

Je n'envie pas ces enfants, ni ces moines qui les encadrent, je les respecte avant tout, je respecte leur différence à ce que je suis, et je les admirer d'être ce qu'ils sont, tous unis dans l'oeuvre humanitaire.

C'est en regardant passer ces moines que je me réconcilie pour un temps avec l'être humain, avec ce qu'il peut être de meilleur quand il n'est pas conquête, domination et destruction.

Que regarde-t-il tous ces enfants, le regard plongé au fond de leur bol à offrandes dans lequel ils vont déjeuner. A qui pensent-ils, que pensent-ils, quelle force fantastique les fait passer devant moi avec tant d'humilité ?

Le nez plongé dans le pas de celui qui le précède, que pensent-ils de nous, nous rangés de chaque côté du trottoir à les regarder passer ? Que sommes-nous pour eux ? Que comprennent-ils de nous, nous qui sommes comme des bêtes curieuses à les observer passer en silence, à les photographier comme s'il s'agissait d'animaux ?

Je me sens presque gêné à les regarder passer ainsi, à les photographier. Je laisse un instant mon appareil de côté et je fixe leurs paupières à demi-closes. Rien ne semble distraire leur lente marche vers le réfectoire du monastère.

A l'entrée du réfectoire, leurs pas cessent un instant, leurs dos se courbent en toute humilité, tandis que la lumière rasante du soleil levant vient frapper leurs capes écarlates.

Le soleil éclabousse de blond leur visage impassible, frappe les nuques et se reflètent dans l'argent de leur bol à offrandes.

Leurs pieds nus se tassent devant l'entrée du réfectoire, prennent à leur tour l'éclat blond du soleil. Le silence est si profond qu'on croirait pouvoir entendre leur souffle sur leur poitrine.

Je remonte un peu la file et m'agenouille un peu pour prendre le défilé des jeunes novices en contre-plongée. La tête d'un enfant se relève, son regard fuyant s'accroche à un point invisible sur l'horizon.

Puis il rabaisse sa tête, recourbe encore son corps et continue sa course vers cette discipline de fer qu'il s'est imposé pour traverser la jeunesse et sa vie monastique.

Combien de ces enfants viennent-ils de la rue, des quartiers pauvres de Mandalay et d'ailleurs, des campagnes rurales qui vivent chichement de la terre ? Des centaines sans doute.

Mais je ne me lasse pas de les regarder passer, de voir leurs mains crispées sur leur bol à offrandes, leurs longs doigts effilés s'accrocher à cet ustensile comme s'il n'était à cet instant que leur seul univers.

Ne s'attacher à rien, sinon à l'essentiel, à l'âme invisible qui jaillit de chacun d'entre nous, éloigner de nous le mal et les mauvaises pensées, placer dans le seul instant, le fruit de notre démarche. Ce doit être le secret de cette impassibilité qui domine ces hommes.

Et dieu que ces visages sont beaux, ronds, lisses, uniques et pourtant si différents les uns des autres, humbles dans toute leur expression.

U instant, je croise le regard d'un de ces enfants, son regard me perce mieux qu'une flèche ne saurait le faire. Il me rappelle que je suis moi aussi un de ces hommes qui défilent en silence vers un avenir incertain, fragile dans toute mon humanité.